笔下文学

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第1310章 回山（第1页）

火车走了一天一夜。

车轮碾着铁轨，哐当哐当，像没个头。许兮若坐在窗边，背靠着冷硬的木椅，看窗外的景致一帧帧往后退。平展的田畴退成起伏的丘陵，鲜绿的秧苗退成苍灰的山影，日头落下去，月亮升起来，光影在她脸上铺了一层又一层。她没睡多少。夜里车厢里的灯暗了，邻座的人打起鼾，她抱着胳膊靠在椅背上，半梦半醒。

梦里是漫山的绿。高槿之弯着腰在坡上挖柴胡，蓝布衫的下摆沾了泥点，竹杖斜斜靠在肩头，竹梢还带着几片新叶。她站在田埂上叫他，风卷着草叶声，声音飘过去，他没回头。她又说：“我回来了。”

他直起腰，慢慢转过脸。脸上沾着点土，额角的白发被风吹得乱了，看见她，就笑了，眼角的皱纹挤在一起，像山坳里开的花。

她醒了。车窗外天已经亮了，淡青色的光铺在山尖上，火车正钻过一个山洞，风灌进来，带着山里的凉意。

火车到了县里。她下车，背上蓝布包袱，手里攥着那根竹杖，顺着人流往汽车站走。县城的街面飘着煤灰味，风裹着尘土打在脸上，她走到候车棚里坐下。棚子是旧铁皮搭的，四面漏风，冷意顺着裤脚往上爬，她把手揣进袖子里，指尖还是凉的。

她忽然想起南市。

南市的三月已经暖了。工作室在巷子里，朝南的窗，阳光落满绣架，空调吹着温温的风，她坐在绣架前拈针，手指永远是暖的。案上摆着安安泡的茉莉茶，陈晚常会抱着布料进来，和她说街上的新鲜事。可她坐不住。

那十朵牡丹绣到第七朵的时候，她常常走神。针穿过缎面，眼前却浮现出黄连岭的石头，院子里的砂仁苗，还有高槿之拄着竹杖站在门口的样子。有一回针戳了指尖，血珠冒出来，滴在粉牡丹的花瓣上，像一颗朱砂痣。她盯着那点红看了半晌，忽然就起身收拾了包袱。

安安进来的时候，正看见她系包袱绳。“你多待几天，”安安走过来按住她的手，“才来十天。”

“十天到了。”她把绳结系紧。

“你说话算话？”安安看着她，眼里有不舍。

“我说话算话。”她拎起包袱，走到门口，回头看了一眼绣架上的十朵牡丹，红的粉的白的，开得热热闹闹，可她心里念着的，是山上那些不起眼的小药花。

她走了。

车来了。她上车，找了靠窗的位置坐下，把包袱抱在怀里。车子开起来，颠得厉害，像走在浪上。她看着窗外，山越来越近，颜色也从灰绿变成了嫩青。

她看见黄连岭了。岭上的残雪化尽了，露出灰白的岩石，石缝里钻出点点新绿。她看见风岭了。岭上的树抽了新芽，远远望去蒙着一层嫩生生的雾。路边的草绿了一片，铺在田埂上，像撒了层碎玉。她走的时候，草才刚冒尖，黄黄嫩嫩的，贴在地上。这才十天，就长了半寸高。山里的日子，像拔节似的，一天一个样。

车到镇上。她下车，站在街口。镇子还是老样子，一条青石板街，两旁立着几间铺子，杂货铺、药铺、包子铺，门都开着，飘着各样的气味。她走过铺子，往北走，出了镇口，路就窄了，变成了土路。

路干了，春风把泥土吹得松松软软的。她走得快，竹杖点在地上，发出闷闷的声响。这条路她走了无数回，闭着眼都认得。

她走过三棵松。三棵老松并排立着，松针落了一地，深褐的、浅黄的，铺了厚厚的一层，踩上去软软的。她走过牛石。那块像卧牛的大石头还在，石身上刻着的浅痕还在，是去年她和高槿之歇脚的时候，用柴刀刻的记号。

她往左拐，开始上岭。石阶是山石凿的，干干爽爽的，没有雨天的滑腻。爬到半岭的时候，风忽然大了，是春风，软乎乎的，带着松脂和青草的气。她站住，抬手把散下来的头发别到耳后，风钻进领口，她却不觉得冷。

再往上走，过了岭头，风就小了。顺着坡往下走，谷地就在眼前了。满谷的绿，树都发了新叶，浅绿、嫩绿、翠绿，层层叠叠的。她穿过杂树林，树枝拂过肩头，带着新芽的清香。走出林子的时候，视野忽然开阔。

她看见那面坡了。坡上的草绿得发亮，风一吹就漾起波纹。她一步步走上坡顶，抬头就看见黄连岭。岭上也绿了，不再是冬天灰扑扑的样子，像披了件新衣裳。

她轻轻吁了口气，说：“回来了。”

她顺着坡往下走，走到谷口。院子就在谷口，石头砌的墙，两扇木门，墙头上爬着几根干枯的藤，等着抽芽。她站在原地看了一会儿，像怕惊动了什么。

这时门“吱呀”一声开了。

高槿之从里面走出来。他拄着一根新竹杖，竹青还没完全褪去，泛着淡淡的绿。他像是正要出门，站在门槛边，抬眼就看见了她。

两个人隔着几步远，都没动。风卷着草叶从中间飘过去。

许兮若先迈开脚，一步步走到他面前。她仰着脸看他，他好像又瘦了点，颧骨更明显，白发也多了几根。她说：“我回来了。”

高槿之看着她，眼神很静，像谷里的潭水。他说：“回来了。”

“十天。”她说。

“十天。”他答。

她放下包袱，从里面拿出一本毛边纸的册子，递给他。“我写了。”

他接过去，指尖粗糙，蹭过纸页。他慢慢翻开，一页一页地看。她写南市的街，写巷口的玉兰花，写安安的笑，写陈晚的缝纫机，写绣架上的十朵牡丹，写火车窗外的田与山。字是端端正正的小楷，一笔一画都很稳。

他看了很久，才把册子合上，指尖按着封皮。他说：“你写得多了。”

“我写了十天。”她说。

“你写得深了。”他说。

她愣了愣：“哪儿深了？”

“你从前写药，写性味，写归经，写怎么挖怎么晒。”他看着她，声音很慢，“现在你写人。写安安，写陈晚。你写她们的样子，写她们说的话，就是写药。人也是药。”

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